lo que suena en el cajón

Se que es habitual desear descansar de cualquier actividad, retomarla luego, darle una nueva narrativa. Cambiar de método y en cierta forma es agradable volver al pasado cuando ya este quedó dentro de una caja metálica, un sobre arrugado o detrás de una puerta que se cierra.

En cierta manera, dialogar siempre es dificil, escribir permite corregir y borrar. Las palabras que se lanzan en los diferentes caminos de los sentimientos son memorables y quedan para siempre.

Hace tiempo busco charlatanes

Luego de respirar un poco, bueno no del todo respirar, más bien respirar entre cuatro paredes de oficina, recuerdo viejas historias de aquellos charlatanes que llenaron mi mente, crearon historias, y mejor aún permiten escribir sobre ellas. Quizás este tiempo dedicaré a los viejos charlatanes aquellos que dejarón su trazo, no recuerdan mi nombre y quizás en algun lugar del planeta seguiran vivos o hayan muerto.

Siempre he imaginado en lo divertido que seria una fotografía de las personas que rondaron con uno por ahi en una época todas reunidas para el "whisky" del fotografo. Así que en mi retrato imaginario empezaré por alguno, sin preferencia de persona, solo de historia.

Existe siempre un primer algo. Guardo celosamente una caja de recuerdos, una caja de retazos de momentos, de inspiraciones y sobre todo de sentimientos. Así que abriendo la caja de Pandora de mi cráneo me viene la siguiente historia. Todo tiene tendencia a terminar algún día no sabemos cuando y mejor aún ese es el final del cuento.

Esta noche no vienen historias en mi cabeza. Quizás mañana vendran algunas.

Los hombres que sufren

Existe en la tierra del ritmo, aquellos hombres que siempre quisieron olvidar bailar pegado para bailar en grupo agitando la cabeza, mientras música de otros idiomas resonaba en sus oídos dejando siempre al final de la noche uno de esos piticos que se sienten en las orejas.

Por eso quizás, esa juventud vestida de negra, lo cansaba un poco con su amor. Aquella niña que lo celaba, si lo celaba como dicen las canciones de la costa y que seguramente .W no había olvidado, pero seguro hace tiempos no bailaba. Eso lo aceptaba, a veces existen relaciones donde la fiesta ya no es una costumbre, y solo se ven las caras, intentando contar nuevas historias que contarse, o peor aún quedandose en el silencio de saber que quizás el otro esta aburrido. Si .W se sentia aburrido, generalmente el amor causa eso me pregunto, llega un momento en que ya nada causa gracia, y mejor aún, parece que se convirtiera en algo tan habitual que el mismo significado de esas palabras romanticas ya no tuvieran lugar dentro de una escena cara a cara.

Esa noche me mostrará uno de esos grupos de música que le gustan, no los que evocaban viejas épocas sino aquel que guardaba en secreto cuando se sentía solo, a pesar de estar acompañado con alguien que seguro lo tenía en su corazón. Ese alguien lo encerraba tanto que una vez adentro no quería que tuviera tiempo para él y menos aún que fuera al encuentro de nuevas personas. Pienso que todo aquello se debía al miedo que el otro, en este caso .W llegará a casa a contar que estuvo bien, y estuvo bien con alguien que no era ella.

Luego de estar un poco solo, reflexionando sobre quien toma las decisiones de lo que realmente quiere él hacer, .W pondrá la música fuerte y se pondrá a agitar la cabeza, esta vez no en un bar lleno de gente uniformada, sino sólo en piyama.

El nuevo amigo quizas el futuro vecino

Existe en esta tierra palabras como "seguro pasó por ahí" o "allá llego". Uno sabe que esas palabras no siempre son ciertas pero por lo menos guardan un poco de sinceridad en su expresión, y más aún uno siempre sabe que fue de buena intención sin embargo nunca espero que eso ocurra. Es algo amable, algo linguistico, algo que hace parte del decir, me agradó estar contigo, algo del tipo quizás nos veamos pronto.

A .PA lo encontré. Es cierto andaba buscando alguien que poco me conociera, o conociera mi historia, para que se sintiera relajado. El encuentro fue algo particular, pues bien ambos buscabamos compañia no de tipo amorosa, sencilla compañia para compartir gastos, vivir en un lugar tranquilo y sobretodo poder tener a un alguien extraño por el que curiosamente nos preocupamos cuando no llega a casa, y queremos saber de él, no de su vida, sino solo que esta bien.

Por esos motivos nos reunimos para presentarnos. Una de esas situaciones donde ambos solo desean literalmente caerle bien al otro. Sí, otra expresión de esta tierra "caerle", lo que significa, parecer interesante, amable, cordial, educado y mejor aún poder aparentar que seguro uno sera un buen vecino. De eso se trataba esa conversación de saber si tu hacias eso o lo otro, te molestaba eso o aquello. Sin embargo, para decirlo claramente .PA se presentó abiertamente, dejandome ver un niño que hacía un recorrido de sus antiguos compañeros de vivienda, para demostrar que había convivo, si convivo con ciertos tipos de personajes. Cuando llego mi turno sólo dije una frase que lo dejó silencioso. Pero a la vez creo que lo deje pensando que le caia bien, por lo menos me convertia en una persona interesante, amable, cordial, educada y mejor aún podia aparentar que seguro sería una buena vecina.

A veces pienso en esa necesidad de encontrar independecia con extraños. A lo mejor, eso implica que a pesar que uno no quiera ocultar nada de lo que es, pueda ver otras cosas, compartir otros momentos. Pero hasta que cierto punto nos engañamos, diciendo que vivir con otros es mejor y nos da tanto miedo vivir con la persona que queremos?.

La matematica del amor

.J amaba los números, mejor aún los entendía. Por eso podía definir el amor con ecuaciones, lo creeran o no, también podia dar gráficas sobre los sueños. Entonces empezó a definirme el amor como "es una oscilación continua y perfecta". Reemplazar los números por palabras, de aquellas que me encantan, lo encontraba algo muy complicado pero sin embargo pudo dar significado a esos valores, como pi, coseno, numeros perfectos, gaussiana entre otros.

Según lo que habia podido percibir de sus formulaciones amorosas, donde para convencerme de sus sentimientos era capaz de regalarme una formula sobre sensaciones que a lo largo de nuestros encuentros habían logrado un efecto de ondas, que para él lo hacian ser el hombre más feliz del mundo. Es seguro que no es por nada que podemos invertarnos todo para describir aquellas reacciones químicas que lográn hacer que el corazón se mueva a un ritmo distinto y mejor aún le den ganas de quedarse. Quizás las hipotesis de sus teorías se iban a resolver en demostraciones de cariño que se pueden expresar en un sencillo sobre lleno de confetis o una zebra de plástico.

Si la matématica lo resumiera todo no quedaría espacio para las confesiones amorosas, aquellas que por mas calculos nunca podríamos lograr representar de ninguna forma. No era acaso eso lo gracioso de todo, poder sentir, sentir lo suficiente como para saber que al mirar una persona, poco importa la lógica de la razón, para saber que juntos podríamos reir de nuestros delirios de describir todo, quizás para entender lo que sentimos y también reconocer que las palabras y los números van de la mano, son solo un juego, un juego más, un juego donde nadie gana o pierde. Aunque .J siempre me dejará ganar, pues .J sabía que al perder, como decía él era él quien estaba ganando.

El amor que siempre fue y nunca sera

.Pi había sido mi amigo, por lo menos yo lo consideraba de esa manera. Sin duda los sentimientos se habían entrecruzados, a veces yo quería estar con él, pero él no, o lo contrario y virceversa. Nos dejamos de hablar seguido de manera que los lapzos de tiempo prolongados, al vernos de nuevos, sólo nos quedabamos en silencio, pues al fin al cabo ya todo estaba dicho. Si su vida seguía igual sus historias no me las contaba, y sobretodo .Pi se había cansado de escuchar las mias por lo tanto, yo ya no se las contaba.

Hoy, como siempre, me dijo que era una lástima, pues él me había propuesto compartir un espacio físico sin necesidad de compartir un espacio emocional, pero como siempre yo me había decido muy tarde. Y como siempre era muy tarde. Al fin al cabo por más que nos lo propusieramos nunca habíamos podido concretar nada. Pero quizás eso era lo que nos unía, el hecho que nunca se lograba nada, y mal que bien sabíamos que ni siquiera hablar nos llevaría a gran cosa, pues nuestra amistad era de esa manera, no necesitabamos explicar ni menos sentir. Pues bien, ambos lo habíamos decidido, no era necesario tomarnos la molestia de aceptar que nos dabamos importancia mutua. Pero nos queriamos, eso no lo podíamos negar.

Me tomará tiempo en decidir escribir sobre .Pi, pues bien durante una época nos escribiamos demasiado, tanto que quizás se nos quitaron las ganas de dar rienda suelta a las palabras, más a .Pi que a mí. Así que solo contaré una historia de .Pi, sobre un texto que alguna vez me escribió, decía algo asi: "Iba en un carro deportivo italiano, después de conducir rápido, me accidentaba, llegaba una linda chica enfermeda alemana y me decía al oído, palabras necesarias para no hacerme sentir muerto."

Los amores de la vuelta de la esquina

.JP era un personaje sin duda, por lo menos en relación con el amor había tenido historias. La mejor de todas fue cuando descubrío que el amor de adolescencia, aquel que según sus propias palabras definia, había perdido varios años de su vida, detrás de "la novia del pueblo". Así que luego siguio en la vida sintiendose vacio sobre las mujeres.

Pero no, .JP era un casanova, sabía que podía usar palabras claves para obtener lo que buscaba, mejor aún sabia que podía manipular a una mujer, con cieto tipo de caricias y con cierto tipo de actitudes. No es que estuviera de acuerdo con lo que hacía, pero si le daba la razón que ciertas mujeres se lo buscaban. Por ejemplo, .JP me explicaba que la naturaleza masculina es de esta manera según su punto de vista: siempre quieren llegar al mismo lugar pero si llegan muy rápido sin duda ya no vale la pena. Oh, venia a mi espiritu, dos sentimientos, el hombre se comporta ante la necesidad de cumplir deseos pero el valor del tiempo era fundamental, bien si se quiere llegar rápido se debe obtener despacio.

Es por eso que estaba cansado, llegó a contarme que mal que bien, seguía obteniendo lo que había buscado, seguía actuando de manera a obtener lo que quería pero siempre le quedaba un vacio. El se llegaba a preguntar que toda esa rutina que daba exito lo dejaba vacío. Claro me decia, no siempre es bueno estar solo, y además la compañia mal que bien como su nombre lo idica siempre trae compañia. Pero lo que .JP olvidaba era que el estar acompañado no era solamente estar con alguien sino estar con uno mismo, junto a alguien, y la soledad no es solo un estado de no estar con alguien, sino es un estado natural, el cual nos debíamos acomodar mal que bien con nosotros mismos.

.JP reíra y me dirá que este fin de semana ella se volvío a quedar con él. Aquella que había conocido a la vuelta de la esquina a la salida del trabajo y con quien, había practicado su ritual de conseguir la idea que el amor esta tan cerquita que sólo hay que buscarlo. Claro, su idea del amor, la cual no era la misma mia. Pero por eso somos amigos, pues cada uno conoce que mal que bien siempre podremos hablar del amor, de la misma manera como hablamos del clima o del hambre que tenemos al mediodía.

El amor es aburrido

.K sabía que cuando yo le prometía algo se lo daba. Yo nunca le pedía nada, le había pedido que me respondierá una carta por correo con estampilla y todo, y naturalmente no lo había hecho ni lo haría. Pero sin embargo, de mi parte no era dificil poderle escribirle unas palabras tontas de poesía barata para hacele saber que la vida debe verse divertida, sobre todo cuando hacemos cuenta que la vida no se puede resumir a sentimientos tristes.

.K creia que se aburría, se aburria cuando tomaba vacaciones. Bueno quizás era porque se obligó a tomarse unas vacaciones, pero pronto cuando salió de aquel entorno se sintió vacío y decidió volverse a meter en su mundo para poder seguir sintiendo los mismos sentimientos. Sí, para el amor era algo grave, algo que lo dejaba lleno de cicatrices y sobre todo quizás como era costumbre, se había hecho la idea que tener el corazón roto era parte de su naturaleza. Podía ser bien, yo creo, pero sin embargo los cambios son necesarios, de eso se trata unas sencillas vacaciones, poder ver algo nuevo, poder sentir de nuevo fuera las obligaciones, pero como siempre, es solo temporal. Pues bien su cotidiano era y seguia despues de un tiempo, seguir sufriendo.

La sensibilidad de unos sabemos no es la misma que los otros. Algunos creen que la tristeza los acompaña como la sombra, andan con ella por donde quieran que vayan. .K creía en un amor no correspondido, en un amor perdido, en un amor que hasta en unas simples vacaciones se había de nuevo metido en su cabeza para poder hacer sentir de nuevo su corazón roto. Sin duda se sentia cómodo, así nunca lo aceptara, en ese estado. El confort de saber que las cosas siempre pasan así de esa manera, nos hace fuertes, pero a la vez nos dejan vacios de no podernos sorprender por nuevos sentimientos que llegan.

Necesidad de moverse

Algunos se cansan de la ciudad donde nacieron. Luego de un rato, añoran las ciudades menos ruidosas, con menos gente y donde las cosas se desarrollan de manera diferente, lográn hablar con más tranquilidad, las cosas fluyen de distinta manera y sobre todo aquellos que les gusta cambiar, creen que siempre existirá un nuevo aire, un aire que les llene las narices de nuevas oleadas de sueños.

Claro, como .B, el querer cambiar de lugar era algo que lo había hecho desde siempre. Además poco le importaba llegar a un lugar a crear nuevos amigos, nuevas relaciones, nuevas amantes (pero como lo sabiamos nada de que le robaran un beso). Por eso después de dos semanas de no querer volver a ver a la ladrona de besos, empezó a hacer planes para irse. Definitivamente, salir de un lugar es no solo dejar atrás sino querer volver para ver lo que dejamos un tiempo, como cuando decidimos irnos.

Es por eso que realizó un viaje a la ciudad donde nos habiamos conocido, montando en bicicleta, tomando sopa de andivas y comiendo papa frita pues era lo unico divertido que nos podía unir en esos momentos. Estuvo allí, para hacer no solo un balance de su vida, contar lo que había hecho o no hecho y ver que pasaba, si a uno a veces le gustaría poderse meter en una ventana imaginaria y ver que pasá allá donde estuvimos. Quedó un poco con los sentimientos entrecruzados, quizás igual que sus brazos al haber colgado hoy el telefono.

Por eso me dijo que iba a un país exótico, no como el mio pues le daba mucho miedo, quizás aquí si existen muchas ladronas de besos, o de niños, o de extranjeros, o todo junto. O mi adorado .B, cambiar es bueno en la medida donde sabes que es lo que quieres cambiar, porque por más que te muevas por todo el mundo, siempre cargaras adentro los mismos problemas solo que el paisaje cambia. Y curiosamente, el paisaje no nos resuelve generalmente lo que llevamos adentro, a veces lo complica otra veces solo nos dan ganas de volver.

No hay que guardar lo que no sirvio un año antes

.DJ le gusta coleccionar. Tenia unas colecciones particulares, al fin al cabo no era de aquellos que guardaba todo, no al contrario, un día me dio un consejo que decia que solo se debia guardar en la vida aquiello que creiamos necesario, algo más preciso dijo, sólo se debe coleccionar aquello que no hemos usado el año pasado el resto se debe botar, cuestión de no acumular lo que no nos hizo falta. Y así todos los años, botaría y guardaría según su concenso de decidir si esto o lo otro no valia la pena. Admiré eso durante muchos años, uno se encariña con lo que hace, es más al contrario que .DJ yo creía que todo lo que se guardaba quizás en un futuro se podría utilizar para algo. Sin duda lo sigo creyendo, pero sin embargo, eso me dió un punto de la perfección de .DJ, sólo crear cosas que valieran la pena guardarse, año tras año.

Esa era la amistad con .DJ, una amistad que año tras año se guardaba, y se iba coleccionando a pesar de los pequeños encuentros pero siempre grandes momentos. Creo que .DJ se asustó de no reconocerme, es aquello que se dice por aquí que la gente sabe quien eres, y por lo tanto lo que vales, y por lo tanto lo que eres importante. Él me lo hizo saber a su manera, sólo que supe que le daba miedo no reconocer la persona que había conocido. Pero sólo debio pasar un año, donde debí como me enseño un día botar aquello que no me había servido un año, y al contrario revisar en mi maleta de viaje imaginaria de la vida, que lo que siempre guardé fue amistades como la de .DJ, el cual como esta noche, me hace recordar que no siempre es necesario cargar con algo que ya no te pertenece, al contrario siempre se tiene que hacer de manera a que sea memorable y por lo tanto no lo quieras botar nunca.

No es posible una despedida

Sí, quizás a veces una lágrimita puede causar impresión. Allá la gente no llora tanto, y .J se ha desacostumbrado que aca la gente llora, o por lo menos en mi familia siempre fue así. De chillones, de mocosos y de dramaticos. Tenía razón me inventaba excusas para llorar por su partida sin que él me diera motivos. Seguro me los inventaba para tener esa certitud de poner los pies sobre la tierra y pensar que .J estaría en el aire tambien con una lágrimita, aunque no sé si me lo confesaría, probablemente sí.

.J decidirá escribir esa noche. Hace tiempo no lo hacia, y sentia que era uno de esos momentos donde uno dice que han habido suficientes razones para sentarse y dejar que la mente pudiera producir algo. Sin duda, se sentará esa noche, tomará agua, y sin zapatos y mirando al techo empezará a escribir en tercera persona hablando de él mismo de sus sentimientos y de todo lo que podía definir para sí mismo el decidir si se quedaba o se iba.

Si bien intente decirle que viajar siempre es buscar, y buscar algo, al final uno se cansa, es decir es mejor encontrar que andar buscando de un lado a otro. Claro, llega un punto donde como esta noche .J tenía que encontrar motivos para escribir y pensar. A eso había venido no era cierto? A pensar. Pero no cuando uno quiere estar tranquilo pensando no lo lográ. Siempre llega algo, aparece alguien, remueve todo, y vuelven las ilusiones de ser el hombre más feliz del mundo. Lo mejor .J sabía que lo era, y yo quería que él viera que una lagrimita no causa daño, al contrario, siempre es bueno saber que el corazón sigue vivo.

Los amores platonicos

Existen aquellos amores que tienen raices tan profundas como pueden parecer los recuerdos de infancia. Sí, todos hemos amado en secreto y más aún en un salón de clases cuando todos despiertan sus instintos de que el otro sexo existe y peor aún existe al lado del pupitre.

Entonces siempre es agradable volver a encontrar esos amores platonicos, donde duraban casi todo un año, soñando en clase de matemáticas, durante el descanso del recreo y que cada vez el tiempo se extendia demasiado en relacion a la atracción que sentiamos por esa persona y los escasos momentos que lograbamos cruzar algunas palabras. Lo que unia todo era sin duda el miedo, el miedo del que el hablaba y del que se sentia amado. Es más los sentimientos eran confusos en esa época, uno podía odiar o amar en fracción de segundos. Tiempo después encontraría uno fotos de esa persona, en otro lados con otra gente, feliz, borracha o sencillamente posando ante una cámara.

Quizás nunca imaginamos sentados en los pupitres que volveríamos a saber de esa persona. Bueno algunos imaginaban que sería aquel con que fundaría una familia. Otros en cambio nunca volverían a ver. Lo mejor de todo eso, era como las canciones de la época traerian recuerdos, sacaban a la luz los sentimientos de cassettes, las declaraciones eran espontaneas, los regalos de droguería miscelanea llenaban los ahorros de la semana, y casualmente sin darse cuenta, la relación se aburria con una excusa, y lo peor eso haría que años después dejaran de hablar. Pero no quizás algún día se volverían a ver, como es el caso de .LW.

Una triste historia, muy triste

Esta vez me pedirá un favor como siempre inusual. Dejaré por un momento mis obligaciones, para dedicarme nuevamente a él y escucharlo, porque sé que cuando me habla me habla en serio, y claro siempre me dará una orden o me pedirá un favor, es algo que necesita que yo me concentre para oirlo y se que para .M es dificil hablar. Nuestra relación se construyó con el tiempo, quizás él me quisó a su manera y yo lo quisé lo mejor que pude. Pero no, .M y yo decidimos un día que la vida habia sido suficiente fuerte para ambos y que no podiamos estar más tiempo dandonos compañia. Nuestra amistad se fundó en eso, en el respeto y la privacidad, pero cuando esas barreras ser rompierón, sólo nos quedó separarnos.

Algún día imaginé que lo volvería a ver. Lo visualizé sentado, tal como lo veía en ese mismo instante, pero viejo, solo y enfermo. El tiempo habría pasado y yo llegaría a encontrar a aquel amigo que me dió su casa, su plato y su mano para salvarme de lo que quedaba de mi misma y de lo poco que me quedaba a mi alrededor. Sin embargo, hoy al oír sus palabras, y ver lo asustado que estaba ante el resultado médico, supe que no podía abrazarlo. Pues abrazarlo, implicaría tantas cosas dentró de mí, que como anteriormente, viéndolo enfermo no podría evitar quedarme a su lado para sanarlo, o ayudarle a sanar.

Sí, eramos enfermos, y lo sabíamos, y nos hacíamos daño o nos subiamos el anímo de la manera que podíamos. Ahora sé que la distancia de los idiomas, y de las palabras y de los kilómetros han sido suficientes para que nuestra amistad si bien es silenciosa es tan profunda cómo puede ser el vacio de esta noche, en donde pienso a .M, y sé que él sabe que pienso en él. Mi dulce .M, la vida te dió lo que no podemos explicar, te entregó a un mundo cruel donde tu sensibilidad encontró refugio quizás donde no debía. Mi dulce .M, lágrimas corren en mí, pues mi corazón te recuerda como alguien que soño a mi lado, que el mundo no fuera tan malvado como lo es, y sabiamos que estabamos equivocados. Mi dulce .M, nunca leerás estas palabras como yo no leeré las tuyas, pero sabremos que está vez, algo más nos une, y nos hace ser consciente de lo frágil que es la vida.

Resulto que tenia hipo

Existen enfermedades, y por lo tanto existen curas, o medicamentos o tratamientos. En este caso, el problema no fue que un virus entró en el cuerpo, ni los bichos de las frutas exóticas de la otra noche crearon un nido en nuestro estómago. No, esta noche .J descubrió que todos sus problemas se debían a un pedacito de su cuerpo, lo que le ocasionaba el hipo, pues estaba de mal genio y enviaba las hormonas que no correspondian al resto del cuerpo.

.J entonces me contará, que su sangre no anda nada bien, bien que su corazón lo ha sentido latir de forma no igual estos días, el doc a recetado un medicamento de por vida, ya que se había convertido en un porcentaje de la población que poseía la misma enfermedad. Yo le respondo que siempre es agradable encontrar que los problemas que uno creía tener no eran culpa de uno sino de alguna parte de su cuerpo, y además eso de entrar a ser un porcentaje de la población le quita a uno los delirios de soledad, y de eso sólo me pasa a mí.

Sin duda nos reimos juntos de nuestras enfermedades, y de la idea que creerse muy sano ya pasó de moda. Al fin al cabo, todos terminamos siempre con algún tipo de problema y el cuerpo es frágil a pesar de parecer siempre tan igual cada mañana. Él se sentía aliviado, parecería como si su gran crisis de transición se fuera resolviendo poco a poco. Pero claro faltaba un tema, el corazón. Al igual que su enfermedad parecería que en esta época las respuestas a sus problemas se iban a resolver en una cuestión de tiempo. Es un momento donde .J espera que los tratamientos y aclatimatarse de nuevo en casa traiga nuevos proyectos.

Yo sólo quise decirle que no se podía ir de aquí sin haber resuelto todas sus enfermedades, era necesario un tratamiento de todos sus males para proyectos futuros, ser un hombre, fuerte, sano, poder resistir el sol, comer yodo en cantidades suficientes y mejor aún encontrar el amor que podía hacerle ver que una enfermedad no era tan grave cuando se compartia la risa, juntos una noche, donde el día fue triste para uno y alegre en cierta medida para el otro.

El amor no correspondido

El amor para algunos resulta de los actos. Si algunos creen que las acciones son razones, y por lo tanto son razones suficientes para creer que son amor. Pues bien, exisitimos algunos que creemos que el amor muchas veces nos bloquea y no nos deja reaccionar. Es así de sencillo sin darle mas vueltas al asunto, solo nos frena, nos paraliza y muchas veces se nos escapa de las manos por no poder o no haber hecho nada al respecto.

.P, lo sabía, no extrañaba por lo tanto su falta de historias, sino sentia que todo lo que alguna vez había tenido en la mano, se había escapado, o huido de manera incontrolable, dejando a un lado todo lo que .P en su estabilidad, no podía atrapar, y ya muy lejos solo lo veía perderse en el horizonte. .P dice que el amor no debe ser una recompensa, no se tratá de capturar un tesoro, llevárselo a casa y guardar en él toda esa serie de aventuras y odiseas que hizo para conseguirlo. No .P está seguro que el amor llega, se da naturalmente. Sin embargo, entre tanto, la fantasia de esperar por la ventana se vuelve escasa y .P siente su cuerpo un poco cansado de tanto tiempo.

Algunos creen no haber sido amados nunca, otros creen que siempre los han amado. Pero como lograr una balanza en la que podamos medir el amor que recibimos y el amor que creemos recibir, es acaso eso posible?. No, porque cada uno guarda en sí sus propias ilusiones y siempre resultará fácil y muchas veces sin respuesta estas serán destruidas, por un menor gesto, por un acto que no hicimos, por algo que se nos pasó o por el tiempo que no le dedicamos. Es cierto, .P dice que el amor se debe dar, y que uno buenamente debe recibir lo que le llega, quizás sin preguntar mucho de donde llega quizás sin saber el porque le llega.

Recrear sin embargo los sentimientos en la cabeza, es algo que todos hacemos, todos tenemos esa capacidad de imaginar que algún sueño será posible, pero cómo todo siempre podremos pensar que nuestros sueños se pueden construir a dos, sin que ese número dos haya llegado y es allí cuando sentimos que nuestro amor no es correspondido.

Desasociego diario

.S ama publicar sus opiniones, aún mejor las actua, las dirige y las escribe. Ser una star del humor no debe ser una tarea nada facil. Pues bien la risa es algo personal y la parodia es algo delicado. El seguramente sabe que eso de ser público es algo que te abre las puertas a tener comentarios de todo tipo, de cualquier persona. Me he preguntado ultimamente, cual es la atracción de esta generación no solo de hacer parte al resto del mundo sus opiniones, su forma de ver y de proyectar su imagen en la apertura que puede traer el mundo digital, sino también de dejar a los otros su voz en alto, su ortografía al desnudo y sus palabras tipo: "eres divino", "sueño con despertarme en tu cama", y etc.

Al enterarme esta noche que .S tenia su propio canal de televisión, fue para mi algo nuevo, nunca antes había encontrado alguien que tuviera ese trabajo, diario. Sin duda alguna, el creer que el mundo se puede representar en unas imágenes y hacer una reflexión al respecto, es una misión de titanes, hacer una burla es más rápido. Poco me quedá a mi de describir a .S. No sé puede dudar que muchos sentimientos se generan automaticamente hacia cierto tipo de seres humanos. Uno se puede sentir atraido solo con una mirada, un gesto o una simpatia instantanea. Pero la fragilidad de la atracción es momentanea, sólo falta ver un poco más adentro para derrumbar esos pensamientos que uno no puede controlar, generar opiniones y mejor aún pensar que las stars son demasiado extravagantes para mi gusto.

La parodia de la vida es hacerte creer que el sentir esta directamente relacionado con lo que tu cerebro razocinia según la experiencia que hayas obtenido. El corazón en cambio es tan tonto que la mente se burla de él, cuando entra en razón y te das cuenta que con sólo observar no conoces nada y la curiosidad de ir más alla se frena, de la misma manera cómo cuando decides apagar la tele virtual para no ver más.

La piscina de colores

.LW me dirá que lo que el espera de encontrar en el amor es una niña que logré saltar dentro de su piscina llena de colores. .W es un poeta definitivamente, describe su gran piscina de sentimientos como agua calmada con el recuerdo de algunas olas que pasaron por ahi. Entonces el problema es si uno salta a su piscina con un vestido de baño o desnudo. .LW no tiene respuesta sobre ese tema, pero si explica que le gustaría que esa persona que salte al agua con él logre dibujar y hacer diseños con los colores que flotan en el agua.

El reencuentro con .LW fue inesperado, eso fue lo mágico. Y seguro pensando en eso, afirmo que lo que no se planea es lo que mejor pasa siempre. Decepcionado por un amor fallido de pixeles y yo decepcionada por un amor fallido de una canción que me dedicaron y que no era para mi, juntos logramos encontrar esa noche un sentido a esos amores no correspondidos. Sin embargo todo se fue al agua y se perdió dentro de la corriente que no pertenecíamos al mismo lugar y las barreras que aparecen en esas circunstancias nos alejaron.

Pero poco importa, .LW dice que sigue esperando dentro del agua a que alguien tome el riesgo de ahogarse en sus sentimientos. En cambio yo le pregunto si es acaso no muy fácil quedarse esperando a que los otros como los sapos o los murciélagos se acerque a tomar agua de una piscina abandonada? Quizás la solución si es que existe, es no pensar que hundirse es necesario para amar, que los colores que el propone en su paleta no son los que otra persona desea dibujar. Por ese mismo motivo .W sigue buscando y buscando, desde la comodidad de seguir soñando con que algo ocurra. Sigue siendo un poeta que habla del amor como una piscina.

La galleta de la fortuna

.K ha decidio no verme más, sus razones tendrá. Quizás soy demasiado algo o demasiado poco, quien sabe. Así que me ha pedido que deje de hablar tanto de su corazón. .K prefiere que hable de él, de lo que es, de lo que alcancé ver. Bueno es algo divertido, algo lleno de unos poquitos recuerdos pero de momentos especiales.

Es por eso que he regresado un poco mi memoria, seleccionado escenas para describir. Nunca logramos bailar, otro que no baila solo cuando según él sólo baila cuando esta demasiado contento, esto implica unos cuantos martinis. Es cierto y tiene razón sus obseción por estar creyendo lo que la gente piensa de él no me dieron la oportunidad de que él viera lo que yo llegué a ver en él. Definitivamente me gustaba cuando las llamadas de media noche se volvían en cuentos para dormir, donde al final yo tan sólo colgaba cuando sus ronquidos erán sonoros al otro lado de la bocina del teléfono. Definitivamente su gran pasión por los tatuajes de todos los colores, de los blancos hacia los fucsias, me causaban curiosidad, algo que nunca he compartido quizás por el miedo del matrimonio con una sóla imagen, pero él, creaba de su cuerpo su propio espacio de memoria, de cicatrices y de "arte" por así decirlo.

Existió un momento donde realmente logré ver un poco de lo que no dejaba ver de a menudo. Las galletas de la fortuna traen sorpresas, y efectivamente ese día mi galleta sólo salió alguna frase que no me correspondía, en cambio a él, en un porcentaje de 50% a 50% le salió la correcta. Decia en grandes terminos de lo que pueden producir las máquinas de mensajes de galletas de la fortuna, importadas del merchandising de la moda de paises lejanos, decía que muchos aman lo que aparentan pero pocos quieren lo que hay adentro.

Así que de esa manera sólo pude recolectar instantes, que se convertirían en historias, como porque es el rey de un país imaginario, su corazón es una montaña rusa de emociones, su pasión por el ajedrez y los cuentos de infancia iban de la mano. Ahora sólo me quedá esperar que él entienda que no es tan dificil ver que el cariño y los sentimientos son divertidos sin llegar nunca a la burla. Sólo que no compartimos el mismo tipo de humor y menos aún parece entender que yo creo que es un buen niño, un monstruo tierno escondido detrás de un corazón que tiene miedo que lo rasguñen. Quizás algún día no tenga miedo de volverme a ver.

Los compromisos sin sazon

Una noche de feria en la calle, unas cuantas cervezas quizás muchas pero no tantas y unos amigos que rondan por ahí, hicieron de .D un paseo nocturno de verano, que al final dejaron ganas de escuchar una voz suave, que le recordará que existen ese tipo de personas que siempre logran hacernos sonreir, siempre logran hacer hablar de todo, admeas sobrio o ebrio siempre es sincero y no tiene nada que ocultar.

Por eso le pregunté de sus amores, de sus amores lejanos de mujeres no tan calientes, no tan graciosas, no con tanto sazón para cocinar un guiso o bailar, así como muchos de los charlatanes .D dice que tampoco baila, pero acepta que bailar pegadito es deli. Claro dijo que no me leía porque es muy largo y le daba aburrimiento, pero por eso lo quiero tanto, porque quizás mañana cuando se despierte se sentará para leer estas cuantas palabras que esta noche se las dedico.

La historias de amor a veces parecen abruptas, no sólo por su manera que se plantean y se desarrollan sino sobretodo porque a veces, digo solo a veces se tratán de un acuerdo, algunas empiezan con este tipo de frases: lo nuestro no debe ser público, sólo nos veremos en la noche para compartir nuestros cuerpos, nunca se darán regalos y además nunca iré a tu casa a comer.

Es por eso que ella, la historia de verano, le advertirá que sólo estará dos semanas antes de irse, entonces que toca aprovechar el tiempo, sin sentimientos, sin compromiso, sólo por deseo de estar con alguien, una compañia sin amor, una compañia temporal. Bueno, eso, según mi punto de vista sólo deja recuerdos de este tipo: cada vez usaba una piyama terrible, se desnudaba y se ponía esa camiseta que parecia que la tuviera desde que tenía 10 años. Pero .D no tenía que preocuparse, ella no se llevaría su amor de viaje, a pesar que dice que las mujeres siempre buscan hacerse sentir mujer, entonces emiten deseos de celos y escandalos idiotas para llamar la atención. Yo le digo que es cierto que existen ese tipo de mujeres que se niegan a aceptar que en la noche tienen un amante. Un amante como .D, que nunca dejará de ser decente y cordial, además que sabe que sus verdaderos sentimientos los reserva para alguien que realmente quiere, y que lo hace sentir feliz unos instantes en un país lejano y frío, y lo mejor de todo, él sabe que esa persona lo quiere y lo adora y se derrite cada vez que lo oye tocar el piano.

El vicio de las modelos

Esa noche llegará a casa. El virus sigue presente igual que el recuerdo de las modelos fijas en una pantalla que siempre quedarán eternamente sonrientes eternamente hermosas. Esa noche descubriremos juntos imágenes que nos hacian soñar. Una modelo abrurrida con su peinado estilizado, su ropa unica y su mirada perdida en una revista de moda, donde se profundizaba mientras el agite de la noche y de los flashes y de la música rondaban alrededor de ella.

Pero no .F se dará cuenta que la belleza esa noche no se encuentra en un gran diseño de una gran diseñadora ni en la posé automatica que surge cuando el dice por favor una foto. No la belleza se encuentra en una persona que llega cuando el está desesperado, hundido entre tanta farsa de sonrisas entre tantos cuerpos que no paran de moverse y de mirarse los unos a los otros. Seguro ese era su trabajo ver lo de los otros. En cambio, yo prefería llegar al rescate de la moral cuando su voz por el telefono me decía no hay nada no hay nada. Entonces sabiendo que él era el protagonista por lo menos de mi noche llegaré para ser su asistente entre tantas modelos que no dejan de mirarnos de manera extraña.

.F entenderá ese día que estar con las modelos y parecer tranquilo necesita un frasco de antibioticos, una bebida energizante y una amiga fiel que no lo dejará caer en la depresión de creer que perdió el momento perfecto el instante adecuado. Ese es el vicio, el vicio de creer que las imagenes nos aportan algo, al final de cuentas nos aporta mas una gaseosa en un sencillo restaurante japonés donde cansados nos miramos las caras, comemos para calmar el hambre y regresar a casa con muchos recuerdos. Seguramente ninguna modelo se acordará de nosotros pero es que acaso queremos permancer en la memoria de otros. Me preguntó, .F desea que los otros permanezcan en su memoria?

El efecto del jugo de nispero

De acuerdo, es el primero que acepta que es un charlatan. Defenitivamente uso este medio para poder definir las cosas, pero es una tarea no cumplida siempre termino confundiendo más los asuntos, hablando en un lenguaje criptado. Pero me gusta a la larga.

Empiezo a hacer una nueva teoria sobre los efectos del jugo de nispero, así que investigo un poco acerca de eso. Bien pues el nispero efectivamente es un fruto medicinal que cura ciertos males. En mi caso personal, el nispero me cura muchos de mis males. El primero es que las frutas tropicales siempre te dan bichos en el estomago. Si siempre te dejan, sensaciones en el vientre, te hacen circular la sangre de otra manera y ni hablar de los quimicos cerebrales que se aceleran de manera a creer que el piso se te mueve. Volviendo a unir ideas no entenderé porque terminé esa noche dibujando sobre una servilleta los planos arquitectónicos con perspectiva perversa sobre como me gustaría que mi casa fuera. Mi casa, con calor de hogar y dos gatos. Terminar hablando de casas donde no sean propiamente para dormir, sino casas para vivir.

Pero bueno .J decidió por el jugo de mamey, el cual dicen por ahí cura los males de cabeza. Si quizás ese día a él le dió mal de cabeza, viendome hablar sobre los efectos del jugo de nispero. Digamos que estabamos en la tónica tropical esa noche. Claro le adverti, que no podríamos evitar tener bichitos y amebas de colores en el estomago al día siguiente. El tomó el riesgo. Definitvamente tomá riesgos .J, pues esa noche después de llevarse los planos arquitectónicos que yo había dibujado me dijo que se los iba a pasar a un arquitecto para empezar el proyecto. Un verdadero charlatan, tal como los adoro.

Entonces la conclusión es que el jugo de nispero lográ hacer que el trópico es lo mejor y lo peor que te puede pasar. Puedes terminar soñando con una casa imaginaria, llamando a .J un charlatan y enviarle un texto criptado para que él lo entienda, como crea conveniente entenderlo. Al fin al cabo mañana amanecerá y veremos, no es cierto?

Porque .JL no me invito a su matrimonio

Resulta siempre curioso descubrir que la vida de los otros cambia para felicidad o para desgracia. Sin embargo he de aceptar, que a pesar de los pocos minutos que he compartido con .JL me tomó por sorpresa la notica de su matrimonio. Si bien llevo en un cuaderno marcado con rayas las veces que nos hemos hablado, en total 11 según estoy viendo ahora, veo indispensable contar porque mi asombro ante semejante evento.

Pues bien .JL fue uno de esos niños que en las fincas pasaba su tiempo leyendo libros en una hamaca mientras sus primos corrian 150 veces el mismo terreno de foot durante toda la tarde. Pero no, sus sueños de ser un hombre letrado no se realizaron. .JL terminó abriendo una bótica. Si una sencilla bótica, su misión era administrar medicamentos comunes a niñas desesperadas en busca de un buen comentario que les hiciera subir el animó, además de eso ofrecia una colección de útiles recetas para curar cuanto mal se podía imaginar sus pacientes y mejor aún proporcionaba cura a los males de amor y a los dolores del alma.

Pero todo un día cambio, su función de bata blanca siempre sonriente dispuesto a ayudar a cuanta mujer se acercada se vio interrumpido por una mujer que le haría volver a sus origines. Si efectivamente .JL era un niño de doblar y planchar, como dicen en mi familia, así que de esta manera ella lo puso a doblar y planchar en su casa en un matrimonio no anunciado en todos los medios, solo me enteré por que .JL lo anunció a la bótica de su pueblo.

Hoy he marcado la raya numero 12 de mi cuaderno. .JL me ha confesado que se ha separado. Cosa extraña no se si alegrarme o estar triste por él.

Una carta de 10 metros

Si . CH no bailaba salsa, ni sabia como mover las caderas. Pero sabia como podía pasar sus días con alguien bailando sobre su cabeza, haciendo vueltas con su corazón y seguramente sabia que daba pasos en falso, que se inventaba como mover su cuerpo para invitarla a gozar un rato. Seguro .CH sabía que ella desconocia palabras claves como arrunchemonos o apachurame. Pero poco importaba, él iba a enseñarle todo, todo lo que para él era el amor.

Así que pasó meses haciendo todo lo imposible. Existen aquellos que creen que en el amor hay que hacer algo para conseguirlo, .CH sabía que tenía que hacerlo todo, todo, todo para alcanzarlo, para poder un día decirle al oído todos los poemas en español que ella iba a penas a entender. Según él, donar un organo no le ocasionaba ningún problema si ella se lo pidiera, esperar horas o viajar tampoco era algo que le inquietara. Es más, si ella decidiera un día dejarlo, él la amaría para siempre que él la amaría eternamente en secreto. Si. CH usaba palabras que nosotros ya olvidamos, eternamente, alma, fuerza, vida, energia, compromiso, cuidar, astros, estrellas, destino. A .CH me dijo algo que si me causaba curiosidad destino.

Así que como siempre he pensado en cual es el destino final de nuestros pequeños detalles, fue cuando comenzó a contarme lo que había hecho el otro día. Sentado en su casa, después de un día de trabajo, un día de trabajo como todos tenemos, donde no queremos hablar de eso, se sentó y empezó a hacer un collage de todas las fotos de su vida, y escribió, escribió todo lo que se le vino a la cabeza, sobre como él había sido desde pequeño hasta el ese mismo día donde pegaba una foto de fotomaton que se había hecho, curiosamente en un foto japón de la esquina. La carta midió 10 metros, imaginen ustedes 10 metros de carta en papel bond 90 gramos, pegado con cinta pegante y pegastic y fotografías. Pues bien esos diez metros de amor se fueron a travesando el oceáno. Donde podrá guardar uno una carta de 10 metros? No importa, lo importante como sabemos es que el correo mal que bien siempre llega.

Lejos, ven lejos de aqui

Encuentro a veces, instintos, aquellos que alguna vez creí ser propios mios como el ser nómada por tierras que no me pertencen o llevar una vida lejana de todo para inventarse una nueva. El problema de viajar es que se convierte en un vicio, como todo vicio se vuelve en una adicción, y como toda adicción se vuelve una necesidad, y como toda necesidad se vuelve una dependencia, y como toda dependencia se vuelve un sentimiento, y como todo sentimiento a la larga sigue siendo amor.

.J llegará ese día, y sin temer más me propondrá seduciendome, trayéndome del otro lado del mundo, nuevos olores, nuevos sonidos. Aunque .J encuentra que mis palabras son tímidas y no me arriesgo de a mucho, creo que tiene razón cuando dice, que podrá decirme cosas raras en otro idoma para que lo encuentre aún mas interesante de lo que lo encuentró ahora. Es por estos motivos que hoy, en este mismo instante en que intento concentrarme a pesar de mi sonrisa y decir que estaría encantada que me llevará lejos de este lugar, de este cielo gris y de los hombres a los que he amado o aquellos que creí que me amaban.

Pero me viene una pregunta, porqué al hablar de su amor me dice que es un amor oscuro? Quizás porque me dice que no me puedo perder de lo que es el mundo, y luego de haber vivido en un mundo tan oscuro, creo que me haría bien sentir de nuevo el miedo por lo desconocido, ver que en la oscuridad uno solo se puede dejar llevar por sus instintos.

El dragon o el caballero salvan a la princesa

Las historias pueden parecer ausentes. A veces no encontramos que contar, a veces hay tantos que tienen tantas historias que contar, historias de amor, de mujeres o hombres. Pero no existen otros como .P que prefieren imaginarlas, es mas complejo pero a la vez se divierte más. Así que poco a poco empezo a contarmelas, a decirme cuanto amaba todo aquello que no era real, tenía preferencias por unas historias y por otras, pero la que más le gustaba era el dilema sobre el dragón y el caballero. Estos dos personajes tienen en común que ambos quieren salvar a la princesa.

Como se puede salvar a una princesa? El dragón ama a la princesa, el caballero tambien. Cómo se puede competir por un mismo amor, si ambos tienen maneras distintas de acercarse a ella. Ahora .P tiene razón, cada uno de nosotros esconde estos dos personajes. Ahora, la pregunta es que pasa cuando la princesa quiere tener en su propio reino un dragón y un caballero en su corte? Quizás esa podría hacer una buena historia, quizás no. Lo importante es que .P, descubrió que se pueden contar historias donde parecen no existir.

El miedo sobre el mismo miedo

.A tiene costumbres distintas. Vivé en los horarios de otros paises. Se despierta de noche se acuesta de día. Es por eso que su ciclo vital se ve interrumpido, sus emociones y sentimientos son distintos, no estan al mismo ritmo que el resto del país. De esta manera su existencia se encuentra refugiada en el silencio de la calle en la noche y en esconderse del sol en el día. Pocas quedan entonces las oportunidades de salir a la calle y darse una vuelta con la gente diurna.

Hoy continuará con sus hábitos, desayuno de café y cigarrillo a las nueve de la noche, alimentación rápida y fácil a las 2 de la madrugada, cena a las 10 de la mañana, algo para calmar el hambre de la noche anterior. Sin embargo, aunque para algunos parece extraño, su vida era de lo más normal, solo que todo para él era al contrario.

Entre sus amores, existia el amor por una niña. No la veía seguido (ya sabemos por su vida de noctambulo) pero pensaba y soñaba con ella todo el resto de los minutos, cada instante. Sus largos momentos pensando en su amor, sólo podía acariciar las teclas del piano, jugando una a una, bailando como le hubiera gustado que sus palabras pudieran decir. Todo continuó así por unos largos años y meses, de su puesto de trabajo, al piano a la cama. Pero esta noche algo cambió.

.A se levantó, abrió la puerta de la casa que daba a la calle, y se sentó en la entrada a ver el cielo nublado de esta ciudad. Estaba ahí solo esperando para verla llegar al barrio. Pensó, como el miedo puede llegar a interrumpir todo. Pues bien, a pesar que temierá salir a la calle, temierá a la gente que se le acercaba y lo rosaba, temierá a sentir que sus sentimientos son burlados o humillados a lo unico que no le tenía miedo era a la música. Por eso esa noche, a pesar que todos los rituales se puedan dificilmente romper compondrá dos obras que me hizo escuchar Inestabilidad y El Amor Secreto. Tan solo le responderé lo siguiente: No dejes que el miedo se vuelva una costumbre, pues cuando no exista te sentirás que te hace falta algo.

El lio de que le den un beso

.B llegará a contarme lo que ocurrió ese día. Era ya casi verano, el aire se descompresa dejando a un lado los duros días anteriores, y la explosión de hormonas es proporcional a las ferormonas que dejarón atrás la primavera. Por eso esa mañana tomará el metro como todos los días, se dirigirá a la misma estación de seimpre.

Seguramente, no era uno de esos niños que les gustaba cortejear, a pesar de tener las mejores habilidades para lograrlo. Nunca mostraba interés, era un racional que deslumbraba hasta las mentes más instruidas, y sus gustos particulares por los otros idiomas, que siempre guardaba en su bolsillo para cualquier ocasión, eran un gran plus al resto de sus habilidades, gran elecuente, decencia absoluta y respeto por el otro. Además de todo eso, llevaba un modo de vida particular, ritualizado por las costumbres orientales, la sanidad del cuerpo, la mentalidad del equilibrio contrastaba con todo el bajo mundo que solo deja de pensar en como poder contaminarse aún más hasta la saciedad. No, .B era todo un caballero y él lo sabía.

Fue por eso mismo que ese día, cuando la compañera de estudios de medicina oriental, le dio un beso luego del clase de acumpuntura, se sintio robado. Sí, a pesar de no haber recibidio muchos besos ultimamente, como nos pasa a varios, pues bien .B no resistia que una mujer le robara un beso. Eso que le roben a uno un beso sin pedir permiso y peor aún que eso traiga consecuencias dejaba a .B perplejo. Es sin duda algo que un viejo romantico como él hubiera esperado en un lugar mejor que después de habar clavado un par de agujas. Por eso esa noche asustado, regresará a casa, intentará convencer a todos del asalto, atraco que le ocurrió ese día. Pero nadie le creerá que no le gustó. Es por eso que en secreto, .B se mirará al espejo ese día, y se dará un beso al vidrio, cuestión de practicar como hacer mañana si volvía a encontrase con la ladrona de besos.

Gente amable gente gentil

Si bien una fresa representa tantas cosas en una revista barata para mujeres, pues bien existen fresas en este país que son íconos indispensables de un domingo. Si, en esta tierra no se debe esperar fresas sólo en septiembre, se obtienen todo el año, casi todos los días. Es por ese motivo que fuimos a buscar fresas.

Ella se despertó tarde como siempre, él en cambio estaba preparado para una larga jornada. Es fácil y agradable no estar con gente que te indigesta los intestinos y los instintos. Es indispensable poderse reir de la hipoglicemia del régimen de este país y hacer subir el colesterol en las venas durante todo un día.

Lo más importante de todo, es que ni él ni ella tenian un horario a seguir, y que la improvisación se encuentra en todo lugar. Porque salir sin saber a donde se va o a donde se llega, es igual que comer fresas llenas de crema, uno sabe que es delicioso. Pues bien uno supone que algunos caminos llevan a algunos lados, y otros sólo nos llevaban a un portal ajeno, a una carretera sin salida o a una loma en piedras.

Luego se puede terminar montado en un avión de niños o en una patrulla de policía. Eso es divertido, pensó ella, dejar a un lado todas las crisis que se pueden inventar para sentirse especial y sencillamente disfutar que el paisaje es gratis, el tanque de gasolina está casi lleno, la lluvia es solo una parte de todo y mojarse hace sentise de igual a igual, ambos estan con frío pero disfrutando un café recalentado y un vaso de plastico lleno de fresas.

En realidad quieres herirme

Si alguna vez se preguntan porqué los ritmos cardiacos pueden ser producto tan sólo de algunos químicos cerebrales, me dispondré a explicar el porqué. Algunas veces se siente que las palabras pueden ser fórmulas para decir las siguientes frases: Dame tiempo, lo que dices me ardé, amar debe no contener preguntas, los limites no existen y me rompes el corazón.

Pues bien, ese día él pondrá agua y jabón y hará burbujas en el aire. No era eso acaso el amor, tan sólo instantes que aparecen, son hermosos, muestran muchos reflejos, alguna vez se van lejos, otras veces explotán con solo un parpadear de ojos. Ella creía que era eso, algo frágil. Algo que no se podia atrapar con las manos y menos aún guardar eternamente. Eso era por lo menos el amor que él le podía proporcionar, ella solo podía esperar que un día él le llenara de burbujas la habitación, o otro dia olvidará poner el jabón en el agua. Como poder decir las palabras correctas, si se es torpe, se es torpe siempre, pues no hemos encontrado la fórmula de mantener una burbuja de jabón eterna por siempre.

Pero no, ella sabía que aquello que nos hace ver las cosas a través de la transparencia no hieren, son extrañas pero al contrario no hace daño, pues al otro lado de la burbuja, vemos nuestro reflejo y con tan solo soplar un poco la verdad se irá lejos, o mejor aún si soplamos bien quizás llegue al corazón de la otra persona. Es por eso que los ritmos cardiacos son tan sólo aire químico.

.F murio esa noche sin despedirse

Luego de pasar un día, arropado con el frío que azota esta ciudad de igual manera como azota su nariz, llego a casa a sentarse enfrente de otra pantalla. Piensa que como se puede pasar tantos dias, horas y minutos sin ver otra cosa que pixeles. Pero no, su vida era mejor que la vida del editor de video con que había pasado todo el día trabajando. .F estuvo sentado todo el día en una silla incomoda que le dieron, ese tipo de silla que le dan a uno cuando uno no trabaja ahí, escuchando sus historias, dando instrucciones y sonandose con un pañuelo. El editor de video era uno de esos tipos que pasaba sus días viendo cosas que otros veían y que el solo manipulaba.

Una de esas noches, el editor de videos tuvo que aguantarse la edición de un video porno, más exactamente como contó .F antes de morir, una película de caleños, porno hecho en Cali. Era por eso que quizás, mantenia sobre su mesa de trabajo gafas oscuras, cada vez que .F iba encontraba un nuevo par. Esa noche al salir, y cerrar la oficina de edición, el editor invitó a .F a un bar de tangos. .F le respondió que él preferia ir a ver una dj, que tocaba topless importada de los paises del Este a esta misma ciudad. El editor le dijo que él ya no iba a esas rumbas, prefería ver bailar tango, se pusó sus gafas oscuras y se despidio cordialemente de .F.

.F al regresar a casa, pensando en la vida del otro y en su vida, decidió continuar con las modelos no sonrientes del otro día. Así que puso su reproductor de música aleatorea, pensó que la gripa no lo dejó ir a ver la dj desnuda, ni la confianza con el editor le permitió ver el video porno caleño. Decidir si una modelo se ve bien con ojeras o no era una tarea díficil, se quedo mirandola un rato, la modelo le pico el ojo, .F miró a su alrededor. No sabía si era la fiebre, pero le gustó y se quedo dormido encima de la pantalla.

Estare a pesar que tu no estes

Esa tarde iría a verla. En el hospital, ella en cama, su novio al lado lo saludaban con aprecio cuando entró en la habitación. Hablarón de ese tipo de cosas que se puede hablar en un cuarto de enfermos, al lado de la bandeja metálica de comida, la gelatina roja que no se comió y el recuerdo de hace 15 días cuando ella lo llamó llorando.

Esa noche, le pedí que la acompañará, ella lo llamaba sollozando por el otro lado del teléfono le decía que durmiera con ella esa noche, que por favor, por favor no la fuera a dejar sola. Así que tomó un taxi y subió en él con 18 grados de alcohol en las venas. Minutos antes lo había vuelto a llamar, le había dicho que ya era muy tarde que no viniera. Pero no, él se nego dijo que iba a ir así ella no quisiera, al fin al cabo había acabado sus planes de sábado en la noche para estar con ella, para ser "su hombro de lágrimas". Era cierto, a él no le gustaba que le dijeran unas cosas y luego se arrepintieran, sobre todo despues de haber bebido toda la cerveza sin darse cuenta de los efectos de la misma.

Al llegar a su casa descubrió una mujer que lloraba en pijama rosa, actriz de tele nacional. Le pedía que no sabía que hacer, ese tipo de crisis donde uno, solo puede decir, tranquila, tranquila mañana será otro día. Escuchar las historias de amor de los otros siempre es construir un telar de situaciones y sentimientos, donde uno no escoge ni los hilos ni los motivos del cuadro que está realizando. Se dió cuenta, que ser un personaje externo solo hace que los desahogos encuentren oídos, y peor aún como esa noche ser un cuerpo caliente acompañante de cama mientras lloran por otro.

Al día siguiente ella, descubrió que sus temores de haber engendrado un hijo con el otro (aquel de sus lágrimas) eran falsos. Así que feliz, ella se despidió de él dándole un beso en la frente, diciendole que lo adoraba, y claro que gracias. El saldrá ese domingo como hoy, bajo una calle llena de charcos sintiéndose que hizo una buena acción, que es un buen tipo.

La gente baila en las mesas

Seguramente había ingerido unas cuantas cervezas. Su técnica era simple, un poco reciclada con los años pero igual de efectiva siempre que encontraba a una niña, mujer, futura amante o futura algo, le decía lo siguiente: "recuerdas esta película, pues bien siempre he amado la siguiente frase", a veces usaba frases en italiano y eso sonaba más gracioso, otras repetía "te acuerdas cuando dice", y de esta manera tenía un gran catálogo de frases que podía usar para lanzar su conquista. Su favorita era "tu me haces querer ser un mejor hombre".

Esa noche a pesar de no proponérselo, sabía que terminaría diciendo una frase de cajón. Pero antes de eso llamó. De esos días en que poco importa, el alcohol lográ hacer efectos donde, digamos la verdad, la gente se siente más libre de hablar. Así que conteste y le dije “Seguir un sólo camino es retroceder”, frase de un cineasta ruso (debería aprendermela en el idioma original). Yo también conocía frases para toda ocasión, también podía inventar frases de películas que no había visto. Luego dijo, venga, la gente ya va a empezar a bailar en las mesas.

Le encantaba esperar, esperar toda la noche para ver los tacones, temblar encima de las mesas húmedas de vasos plásticos y rodajas de limón. Le recomendé a pesar que dice que no baila, de sacar a la niña que seguramente fumaba mirando a un lado pues su gran grupo de amigos, ebrios ya se besaban en grupos pares. Quizás, también le dije si no es ella la elegida, debe haber por ahí otra con un gran escote, que esa noche se puso antes de salir de casa para atrapar las miradas.

Esa noche no dirá frases de películas, ni bailará en la mesa. Solo continuará disfruntando de un espectaculo que le era ajeno. Aquí a la gente le gusta bailar en unas cuantas baldosas.

Mal que bien el cartero siempre llega

Si no dormir para él era un problema, para ella había sido una costumbre. Algún día dejó de dormir, esperando horas trás horas detrás de la puerta a que el cartero se asomará, trajerá algo bueno, un sobre de tierras lejanas, de momentos en que alguien había tomado el tiempo para escribirle. Algunos no caen en cuenta en la importancia de un gesto, creen que todo es producto de que la vida les otorga cosas, y cosas. Ella no era así. Sabía que nadie le escribía, pues nadie se acordaba de ella. Algunos la habían querido olvidar, otros habían perdido la costumbre de escribir.

Así que esa noche él llegará a casa, no hará ninguna carta de agradecemiento, solo continuará a creer que lo que ocurre una vez puede suceder infinitamente. Por eso no se tomará la molestia de decirle que el encargo había llegado, que había sido feliz un momento, pues según él, sus palabras estorbaban, eran torpes, y no se podían comparar a los telegramas que ella le enviaba.

Ella le dirá tiempo después que tan solo le escribiera una carta de vuelta, una respuesta. Una carta verdadera, de aquellas que puede coleccionar en su vieja caja de zapatos, alguna que leerá en algunos años, recordando con risa y ternura aquellos momentos en que se sintió especial para alguien. No dejará a un lado, que perder ilusiones es recolectar nuevas. Por eso esa noche decidirá escribir nuevamente, dejar claro que las estampillas viajan a través de la ciudad como ella lo hacía dentro de las autopistas bipolares de la mente de él. Esa noche no soñará con él. Soñará que exite un país donde la gente sencillamente da la bienvenida con un frase "me ha sido un encanto conocerla".

Las pepas a veces sientan mal

Ese día llego a casa. Dejo su maleta en la entrada de la sala. Se quitó su chaqueta de múltiples bolsillos para múltiples usos. Puso sus manos en la cara y recordó. Eso pasa a veces, a veces no nos gusta estar en público con muchas miradas que nos observan, nos analizan los errores, nos pisotean nuestras pequeñas ilusiones de ser grandes personas. Así que sin querer voltear de nuevo la mirada hacia su propia realidad, encendió la cámara fotográfica y miró, miró y miró las imágenes.

La modelo le gritaba, su maquillaje figuraba el estatus de soy una mujer siempre en un corre corre, donde la piel esta resentida por las luces y solo quiere lucir bien en unas milesimas de segundo donde él, tenia que solo sonreir y decir estás lista? Ese tipo de mujeres nunca están listas, por lo menos las que ese día le sonreían por sonreir. Como extrañaba una simple carcajada sin temor a mostrar las amigdalas. Como añoraba que fuera todo un poco mas natural y menos tóxico. Sí, definitivamente se había intoxicado ese día, le dolía la panza, los ojos eran sollozos, y seguramente si algún día volvía a encontrar a las modelos, estás harían como si no lo conocierán. Peor aún sabría que recolectar imágenes no era una labor que merecia permancer tanto tiempo sólo y sin pila en una sála de espera, donde no podía entrar a ver las modelos desnudas. Quizás si las hubiera visto sin ropa hubieran sido mas divertidas.

30 minutos de bajada sin parar

Luego apareció de pronto. Tienen razón los que dicen que sale del asfalto, nace del pavimento con sus manos llenas de piedras incrustadas que le gusta mostrar a las niñas para que lo toquen y lo acaricien. Sonrie bajo una mirada perdida que se proyecta 180 grados cada 4 segundos. Luego me reclama, me reclama todo el tiempo que no lo sigo toda la noche mientras el anda en una tabla con ruedas y yo ando a pie. Lamenta y hace pataleta que no lo acompañe.

Esa noche se irá sin darme un abrazo ni un espero verte pronto. Llegará a la disco con un botella de whisky en el estomago, unas cuantas neuronas muertas, sin un saco que perdió y esperando en una silla que el desfile de miradas y caderas pasaran a su lado. Se quedará dormido en una esquina. La velocidad de sus trayectos le hacian ver que el mundo pasa muy rápido por sus ojos, mientras yo miro despacio lo que me rodea. Eso era lo que nos unia en cierta manera. El me quería llevar más rápido yo lo quería llevar más lento.

Le escriberé esa noche y le diré "me haces falta pero tambien me hacias falta cuando estaba contigo".

Hasta el nunca jamas

Reconstruir un pasado se puede llegar a convertiir en un pequeño juego. Uno pone algunas cartas sobre la mesa, a veces hay varios jugadores, otros hacen trampas, algunos olvidan o reservan una buena jugada, pero siempre al final, todos ganan. Ese es el punto, ver como la memoria se puede fragmentar y volver a pegar a pedazos, de burlas y de risa.

Así que esa noche llegará a casa con la sonrisa en las orejas, dos latas de cerveza vacia en sus bolsillos, un taxista que vuela por la ciudad que vuelve a reconocer. Esa madrugada, no hará el mismo ritual de siempre. Pensará que lo bueno de pensar no es pensar tanto. De esta manera, se dispondrá a mirar el techo un rato. Dejarse el reloj puesto en su muñeca y escuchar el tic tac que guiaba su intención de no pensar. Así que ira a la cocina, buscará algo con que llenarse el alma, el estomago ya vacio de una comida ligerita, de un sitio de ambiente agradable y de bajo precio donde ella lo había llevado.

Pero no podrá evitar cantar la canción que aprendió hace unas semanas, bailará un rato solo, y pensar que tenia que conseguir 3 amigos para jugar tarot otro día con ella. Pues había descubierto ese día que el olor de los pinos "humedos" le traían recuerdos de como tener un pasado es pertenecer a otra memoria.

Burbujas en un sobre

Al despertar abrió el sobre. Salieron burbujas de colores de jabón que al explotar causaban pequeños destellos dentro de su corazón. Pensaba que era un triste mamífero que sentado en su cama, no tenia a nadie con quien dormir. Nada de lo que le decían era para él algo valioso, solo historias idiotas y preguntas que odiaba como te has cortado el pelo, hace tiempos que no te veo. Por eso pasaría su día y su noche, asaltando sonrisas en un bar de mala muerte mientras sacaba de su bolsillo un frasco de jabón con el que haría estallar de risa a la gente al igual que su corazón estallaba por mi.