El vicio de las modelos

Esa noche llegará a casa. El virus sigue presente igual que el recuerdo de las modelos fijas en una pantalla que siempre quedarán eternamente sonrientes eternamente hermosas. Esa noche descubriremos juntos imágenes que nos hacian soñar. Una modelo abrurrida con su peinado estilizado, su ropa unica y su mirada perdida en una revista de moda, donde se profundizaba mientras el agite de la noche y de los flashes y de la música rondaban alrededor de ella.

Pero no .F se dará cuenta que la belleza esa noche no se encuentra en un gran diseño de una gran diseñadora ni en la posé automatica que surge cuando el dice por favor una foto. No la belleza se encuentra en una persona que llega cuando el está desesperado, hundido entre tanta farsa de sonrisas entre tantos cuerpos que no paran de moverse y de mirarse los unos a los otros. Seguro ese era su trabajo ver lo de los otros. En cambio, yo prefería llegar al rescate de la moral cuando su voz por el telefono me decía no hay nada no hay nada. Entonces sabiendo que él era el protagonista por lo menos de mi noche llegaré para ser su asistente entre tantas modelos que no dejan de mirarnos de manera extraña.

.F entenderá ese día que estar con las modelos y parecer tranquilo necesita un frasco de antibioticos, una bebida energizante y una amiga fiel que no lo dejará caer en la depresión de creer que perdió el momento perfecto el instante adecuado. Ese es el vicio, el vicio de creer que las imagenes nos aportan algo, al final de cuentas nos aporta mas una gaseosa en un sencillo restaurante japonés donde cansados nos miramos las caras, comemos para calmar el hambre y regresar a casa con muchos recuerdos. Seguramente ninguna modelo se acordará de nosotros pero es que acaso queremos permancer en la memoria de otros. Me preguntó, .F desea que los otros permanezcan en su memoria?

El efecto del jugo de nispero

De acuerdo, es el primero que acepta que es un charlatan. Defenitivamente uso este medio para poder definir las cosas, pero es una tarea no cumplida siempre termino confundiendo más los asuntos, hablando en un lenguaje criptado. Pero me gusta a la larga.

Empiezo a hacer una nueva teoria sobre los efectos del jugo de nispero, así que investigo un poco acerca de eso. Bien pues el nispero efectivamente es un fruto medicinal que cura ciertos males. En mi caso personal, el nispero me cura muchos de mis males. El primero es que las frutas tropicales siempre te dan bichos en el estomago. Si siempre te dejan, sensaciones en el vientre, te hacen circular la sangre de otra manera y ni hablar de los quimicos cerebrales que se aceleran de manera a creer que el piso se te mueve. Volviendo a unir ideas no entenderé porque terminé esa noche dibujando sobre una servilleta los planos arquitectónicos con perspectiva perversa sobre como me gustaría que mi casa fuera. Mi casa, con calor de hogar y dos gatos. Terminar hablando de casas donde no sean propiamente para dormir, sino casas para vivir.

Pero bueno .J decidió por el jugo de mamey, el cual dicen por ahí cura los males de cabeza. Si quizás ese día a él le dió mal de cabeza, viendome hablar sobre los efectos del jugo de nispero. Digamos que estabamos en la tónica tropical esa noche. Claro le adverti, que no podríamos evitar tener bichitos y amebas de colores en el estomago al día siguiente. El tomó el riesgo. Definitvamente tomá riesgos .J, pues esa noche después de llevarse los planos arquitectónicos que yo había dibujado me dijo que se los iba a pasar a un arquitecto para empezar el proyecto. Un verdadero charlatan, tal como los adoro.

Entonces la conclusión es que el jugo de nispero lográ hacer que el trópico es lo mejor y lo peor que te puede pasar. Puedes terminar soñando con una casa imaginaria, llamando a .J un charlatan y enviarle un texto criptado para que él lo entienda, como crea conveniente entenderlo. Al fin al cabo mañana amanecerá y veremos, no es cierto?

Porque .JL no me invito a su matrimonio

Resulta siempre curioso descubrir que la vida de los otros cambia para felicidad o para desgracia. Sin embargo he de aceptar, que a pesar de los pocos minutos que he compartido con .JL me tomó por sorpresa la notica de su matrimonio. Si bien llevo en un cuaderno marcado con rayas las veces que nos hemos hablado, en total 11 según estoy viendo ahora, veo indispensable contar porque mi asombro ante semejante evento.

Pues bien .JL fue uno de esos niños que en las fincas pasaba su tiempo leyendo libros en una hamaca mientras sus primos corrian 150 veces el mismo terreno de foot durante toda la tarde. Pero no, sus sueños de ser un hombre letrado no se realizaron. .JL terminó abriendo una bótica. Si una sencilla bótica, su misión era administrar medicamentos comunes a niñas desesperadas en busca de un buen comentario que les hiciera subir el animó, además de eso ofrecia una colección de útiles recetas para curar cuanto mal se podía imaginar sus pacientes y mejor aún proporcionaba cura a los males de amor y a los dolores del alma.

Pero todo un día cambio, su función de bata blanca siempre sonriente dispuesto a ayudar a cuanta mujer se acercada se vio interrumpido por una mujer que le haría volver a sus origines. Si efectivamente .JL era un niño de doblar y planchar, como dicen en mi familia, así que de esta manera ella lo puso a doblar y planchar en su casa en un matrimonio no anunciado en todos los medios, solo me enteré por que .JL lo anunció a la bótica de su pueblo.

Hoy he marcado la raya numero 12 de mi cuaderno. .JL me ha confesado que se ha separado. Cosa extraña no se si alegrarme o estar triste por él.

Una carta de 10 metros

Si . CH no bailaba salsa, ni sabia como mover las caderas. Pero sabia como podía pasar sus días con alguien bailando sobre su cabeza, haciendo vueltas con su corazón y seguramente sabia que daba pasos en falso, que se inventaba como mover su cuerpo para invitarla a gozar un rato. Seguro .CH sabía que ella desconocia palabras claves como arrunchemonos o apachurame. Pero poco importaba, él iba a enseñarle todo, todo lo que para él era el amor.

Así que pasó meses haciendo todo lo imposible. Existen aquellos que creen que en el amor hay que hacer algo para conseguirlo, .CH sabía que tenía que hacerlo todo, todo, todo para alcanzarlo, para poder un día decirle al oído todos los poemas en español que ella iba a penas a entender. Según él, donar un organo no le ocasionaba ningún problema si ella se lo pidiera, esperar horas o viajar tampoco era algo que le inquietara. Es más, si ella decidiera un día dejarlo, él la amaría para siempre que él la amaría eternamente en secreto. Si. CH usaba palabras que nosotros ya olvidamos, eternamente, alma, fuerza, vida, energia, compromiso, cuidar, astros, estrellas, destino. A .CH me dijo algo que si me causaba curiosidad destino.

Así que como siempre he pensado en cual es el destino final de nuestros pequeños detalles, fue cuando comenzó a contarme lo que había hecho el otro día. Sentado en su casa, después de un día de trabajo, un día de trabajo como todos tenemos, donde no queremos hablar de eso, se sentó y empezó a hacer un collage de todas las fotos de su vida, y escribió, escribió todo lo que se le vino a la cabeza, sobre como él había sido desde pequeño hasta el ese mismo día donde pegaba una foto de fotomaton que se había hecho, curiosamente en un foto japón de la esquina. La carta midió 10 metros, imaginen ustedes 10 metros de carta en papel bond 90 gramos, pegado con cinta pegante y pegastic y fotografías. Pues bien esos diez metros de amor se fueron a travesando el oceáno. Donde podrá guardar uno una carta de 10 metros? No importa, lo importante como sabemos es que el correo mal que bien siempre llega.

Lejos, ven lejos de aqui

Encuentro a veces, instintos, aquellos que alguna vez creí ser propios mios como el ser nómada por tierras que no me pertencen o llevar una vida lejana de todo para inventarse una nueva. El problema de viajar es que se convierte en un vicio, como todo vicio se vuelve en una adicción, y como toda adicción se vuelve una necesidad, y como toda necesidad se vuelve una dependencia, y como toda dependencia se vuelve un sentimiento, y como todo sentimiento a la larga sigue siendo amor.

.J llegará ese día, y sin temer más me propondrá seduciendome, trayéndome del otro lado del mundo, nuevos olores, nuevos sonidos. Aunque .J encuentra que mis palabras son tímidas y no me arriesgo de a mucho, creo que tiene razón cuando dice, que podrá decirme cosas raras en otro idoma para que lo encuentre aún mas interesante de lo que lo encuentró ahora. Es por estos motivos que hoy, en este mismo instante en que intento concentrarme a pesar de mi sonrisa y decir que estaría encantada que me llevará lejos de este lugar, de este cielo gris y de los hombres a los que he amado o aquellos que creí que me amaban.

Pero me viene una pregunta, porqué al hablar de su amor me dice que es un amor oscuro? Quizás porque me dice que no me puedo perder de lo que es el mundo, y luego de haber vivido en un mundo tan oscuro, creo que me haría bien sentir de nuevo el miedo por lo desconocido, ver que en la oscuridad uno solo se puede dejar llevar por sus instintos.

El dragon o el caballero salvan a la princesa

Las historias pueden parecer ausentes. A veces no encontramos que contar, a veces hay tantos que tienen tantas historias que contar, historias de amor, de mujeres o hombres. Pero no existen otros como .P que prefieren imaginarlas, es mas complejo pero a la vez se divierte más. Así que poco a poco empezo a contarmelas, a decirme cuanto amaba todo aquello que no era real, tenía preferencias por unas historias y por otras, pero la que más le gustaba era el dilema sobre el dragón y el caballero. Estos dos personajes tienen en común que ambos quieren salvar a la princesa.

Como se puede salvar a una princesa? El dragón ama a la princesa, el caballero tambien. Cómo se puede competir por un mismo amor, si ambos tienen maneras distintas de acercarse a ella. Ahora .P tiene razón, cada uno de nosotros esconde estos dos personajes. Ahora, la pregunta es que pasa cuando la princesa quiere tener en su propio reino un dragón y un caballero en su corte? Quizás esa podría hacer una buena historia, quizás no. Lo importante es que .P, descubrió que se pueden contar historias donde parecen no existir.

El miedo sobre el mismo miedo

.A tiene costumbres distintas. Vivé en los horarios de otros paises. Se despierta de noche se acuesta de día. Es por eso que su ciclo vital se ve interrumpido, sus emociones y sentimientos son distintos, no estan al mismo ritmo que el resto del país. De esta manera su existencia se encuentra refugiada en el silencio de la calle en la noche y en esconderse del sol en el día. Pocas quedan entonces las oportunidades de salir a la calle y darse una vuelta con la gente diurna.

Hoy continuará con sus hábitos, desayuno de café y cigarrillo a las nueve de la noche, alimentación rápida y fácil a las 2 de la madrugada, cena a las 10 de la mañana, algo para calmar el hambre de la noche anterior. Sin embargo, aunque para algunos parece extraño, su vida era de lo más normal, solo que todo para él era al contrario.

Entre sus amores, existia el amor por una niña. No la veía seguido (ya sabemos por su vida de noctambulo) pero pensaba y soñaba con ella todo el resto de los minutos, cada instante. Sus largos momentos pensando en su amor, sólo podía acariciar las teclas del piano, jugando una a una, bailando como le hubiera gustado que sus palabras pudieran decir. Todo continuó así por unos largos años y meses, de su puesto de trabajo, al piano a la cama. Pero esta noche algo cambió.

.A se levantó, abrió la puerta de la casa que daba a la calle, y se sentó en la entrada a ver el cielo nublado de esta ciudad. Estaba ahí solo esperando para verla llegar al barrio. Pensó, como el miedo puede llegar a interrumpir todo. Pues bien, a pesar que temierá salir a la calle, temierá a la gente que se le acercaba y lo rosaba, temierá a sentir que sus sentimientos son burlados o humillados a lo unico que no le tenía miedo era a la música. Por eso esa noche, a pesar que todos los rituales se puedan dificilmente romper compondrá dos obras que me hizo escuchar Inestabilidad y El Amor Secreto. Tan solo le responderé lo siguiente: No dejes que el miedo se vuelva una costumbre, pues cuando no exista te sentirás que te hace falta algo.

El lio de que le den un beso

.B llegará a contarme lo que ocurrió ese día. Era ya casi verano, el aire se descompresa dejando a un lado los duros días anteriores, y la explosión de hormonas es proporcional a las ferormonas que dejarón atrás la primavera. Por eso esa mañana tomará el metro como todos los días, se dirigirá a la misma estación de seimpre.

Seguramente, no era uno de esos niños que les gustaba cortejear, a pesar de tener las mejores habilidades para lograrlo. Nunca mostraba interés, era un racional que deslumbraba hasta las mentes más instruidas, y sus gustos particulares por los otros idiomas, que siempre guardaba en su bolsillo para cualquier ocasión, eran un gran plus al resto de sus habilidades, gran elecuente, decencia absoluta y respeto por el otro. Además de todo eso, llevaba un modo de vida particular, ritualizado por las costumbres orientales, la sanidad del cuerpo, la mentalidad del equilibrio contrastaba con todo el bajo mundo que solo deja de pensar en como poder contaminarse aún más hasta la saciedad. No, .B era todo un caballero y él lo sabía.

Fue por eso mismo que ese día, cuando la compañera de estudios de medicina oriental, le dio un beso luego del clase de acumpuntura, se sintio robado. Sí, a pesar de no haber recibidio muchos besos ultimamente, como nos pasa a varios, pues bien .B no resistia que una mujer le robara un beso. Eso que le roben a uno un beso sin pedir permiso y peor aún que eso traiga consecuencias dejaba a .B perplejo. Es sin duda algo que un viejo romantico como él hubiera esperado en un lugar mejor que después de habar clavado un par de agujas. Por eso esa noche asustado, regresará a casa, intentará convencer a todos del asalto, atraco que le ocurrió ese día. Pero nadie le creerá que no le gustó. Es por eso que en secreto, .B se mirará al espejo ese día, y se dará un beso al vidrio, cuestión de practicar como hacer mañana si volvía a encontrase con la ladrona de besos.

Gente amable gente gentil

Si bien una fresa representa tantas cosas en una revista barata para mujeres, pues bien existen fresas en este país que son íconos indispensables de un domingo. Si, en esta tierra no se debe esperar fresas sólo en septiembre, se obtienen todo el año, casi todos los días. Es por ese motivo que fuimos a buscar fresas.

Ella se despertó tarde como siempre, él en cambio estaba preparado para una larga jornada. Es fácil y agradable no estar con gente que te indigesta los intestinos y los instintos. Es indispensable poderse reir de la hipoglicemia del régimen de este país y hacer subir el colesterol en las venas durante todo un día.

Lo más importante de todo, es que ni él ni ella tenian un horario a seguir, y que la improvisación se encuentra en todo lugar. Porque salir sin saber a donde se va o a donde se llega, es igual que comer fresas llenas de crema, uno sabe que es delicioso. Pues bien uno supone que algunos caminos llevan a algunos lados, y otros sólo nos llevaban a un portal ajeno, a una carretera sin salida o a una loma en piedras.

Luego se puede terminar montado en un avión de niños o en una patrulla de policía. Eso es divertido, pensó ella, dejar a un lado todas las crisis que se pueden inventar para sentirse especial y sencillamente disfutar que el paisaje es gratis, el tanque de gasolina está casi lleno, la lluvia es solo una parte de todo y mojarse hace sentise de igual a igual, ambos estan con frío pero disfrutando un café recalentado y un vaso de plastico lleno de fresas.

En realidad quieres herirme

Si alguna vez se preguntan porqué los ritmos cardiacos pueden ser producto tan sólo de algunos químicos cerebrales, me dispondré a explicar el porqué. Algunas veces se siente que las palabras pueden ser fórmulas para decir las siguientes frases: Dame tiempo, lo que dices me ardé, amar debe no contener preguntas, los limites no existen y me rompes el corazón.

Pues bien, ese día él pondrá agua y jabón y hará burbujas en el aire. No era eso acaso el amor, tan sólo instantes que aparecen, son hermosos, muestran muchos reflejos, alguna vez se van lejos, otras veces explotán con solo un parpadear de ojos. Ella creía que era eso, algo frágil. Algo que no se podia atrapar con las manos y menos aún guardar eternamente. Eso era por lo menos el amor que él le podía proporcionar, ella solo podía esperar que un día él le llenara de burbujas la habitación, o otro dia olvidará poner el jabón en el agua. Como poder decir las palabras correctas, si se es torpe, se es torpe siempre, pues no hemos encontrado la fórmula de mantener una burbuja de jabón eterna por siempre.

Pero no, ella sabía que aquello que nos hace ver las cosas a través de la transparencia no hieren, son extrañas pero al contrario no hace daño, pues al otro lado de la burbuja, vemos nuestro reflejo y con tan solo soplar un poco la verdad se irá lejos, o mejor aún si soplamos bien quizás llegue al corazón de la otra persona. Es por eso que los ritmos cardiacos son tan sólo aire químico.

.F murio esa noche sin despedirse

Luego de pasar un día, arropado con el frío que azota esta ciudad de igual manera como azota su nariz, llego a casa a sentarse enfrente de otra pantalla. Piensa que como se puede pasar tantos dias, horas y minutos sin ver otra cosa que pixeles. Pero no, su vida era mejor que la vida del editor de video con que había pasado todo el día trabajando. .F estuvo sentado todo el día en una silla incomoda que le dieron, ese tipo de silla que le dan a uno cuando uno no trabaja ahí, escuchando sus historias, dando instrucciones y sonandose con un pañuelo. El editor de video era uno de esos tipos que pasaba sus días viendo cosas que otros veían y que el solo manipulaba.

Una de esas noches, el editor de videos tuvo que aguantarse la edición de un video porno, más exactamente como contó .F antes de morir, una película de caleños, porno hecho en Cali. Era por eso que quizás, mantenia sobre su mesa de trabajo gafas oscuras, cada vez que .F iba encontraba un nuevo par. Esa noche al salir, y cerrar la oficina de edición, el editor invitó a .F a un bar de tangos. .F le respondió que él preferia ir a ver una dj, que tocaba topless importada de los paises del Este a esta misma ciudad. El editor le dijo que él ya no iba a esas rumbas, prefería ver bailar tango, se pusó sus gafas oscuras y se despidio cordialemente de .F.

.F al regresar a casa, pensando en la vida del otro y en su vida, decidió continuar con las modelos no sonrientes del otro día. Así que puso su reproductor de música aleatorea, pensó que la gripa no lo dejó ir a ver la dj desnuda, ni la confianza con el editor le permitió ver el video porno caleño. Decidir si una modelo se ve bien con ojeras o no era una tarea díficil, se quedo mirandola un rato, la modelo le pico el ojo, .F miró a su alrededor. No sabía si era la fiebre, pero le gustó y se quedo dormido encima de la pantalla.

Estare a pesar que tu no estes

Esa tarde iría a verla. En el hospital, ella en cama, su novio al lado lo saludaban con aprecio cuando entró en la habitación. Hablarón de ese tipo de cosas que se puede hablar en un cuarto de enfermos, al lado de la bandeja metálica de comida, la gelatina roja que no se comió y el recuerdo de hace 15 días cuando ella lo llamó llorando.

Esa noche, le pedí que la acompañará, ella lo llamaba sollozando por el otro lado del teléfono le decía que durmiera con ella esa noche, que por favor, por favor no la fuera a dejar sola. Así que tomó un taxi y subió en él con 18 grados de alcohol en las venas. Minutos antes lo había vuelto a llamar, le había dicho que ya era muy tarde que no viniera. Pero no, él se nego dijo que iba a ir así ella no quisiera, al fin al cabo había acabado sus planes de sábado en la noche para estar con ella, para ser "su hombro de lágrimas". Era cierto, a él no le gustaba que le dijeran unas cosas y luego se arrepintieran, sobre todo despues de haber bebido toda la cerveza sin darse cuenta de los efectos de la misma.

Al llegar a su casa descubrió una mujer que lloraba en pijama rosa, actriz de tele nacional. Le pedía que no sabía que hacer, ese tipo de crisis donde uno, solo puede decir, tranquila, tranquila mañana será otro día. Escuchar las historias de amor de los otros siempre es construir un telar de situaciones y sentimientos, donde uno no escoge ni los hilos ni los motivos del cuadro que está realizando. Se dió cuenta, que ser un personaje externo solo hace que los desahogos encuentren oídos, y peor aún como esa noche ser un cuerpo caliente acompañante de cama mientras lloran por otro.

Al día siguiente ella, descubrió que sus temores de haber engendrado un hijo con el otro (aquel de sus lágrimas) eran falsos. Así que feliz, ella se despidió de él dándole un beso en la frente, diciendole que lo adoraba, y claro que gracias. El saldrá ese domingo como hoy, bajo una calle llena de charcos sintiéndose que hizo una buena acción, que es un buen tipo.

La gente baila en las mesas

Seguramente había ingerido unas cuantas cervezas. Su técnica era simple, un poco reciclada con los años pero igual de efectiva siempre que encontraba a una niña, mujer, futura amante o futura algo, le decía lo siguiente: "recuerdas esta película, pues bien siempre he amado la siguiente frase", a veces usaba frases en italiano y eso sonaba más gracioso, otras repetía "te acuerdas cuando dice", y de esta manera tenía un gran catálogo de frases que podía usar para lanzar su conquista. Su favorita era "tu me haces querer ser un mejor hombre".

Esa noche a pesar de no proponérselo, sabía que terminaría diciendo una frase de cajón. Pero antes de eso llamó. De esos días en que poco importa, el alcohol lográ hacer efectos donde, digamos la verdad, la gente se siente más libre de hablar. Así que conteste y le dije “Seguir un sólo camino es retroceder”, frase de un cineasta ruso (debería aprendermela en el idioma original). Yo también conocía frases para toda ocasión, también podía inventar frases de películas que no había visto. Luego dijo, venga, la gente ya va a empezar a bailar en las mesas.

Le encantaba esperar, esperar toda la noche para ver los tacones, temblar encima de las mesas húmedas de vasos plásticos y rodajas de limón. Le recomendé a pesar que dice que no baila, de sacar a la niña que seguramente fumaba mirando a un lado pues su gran grupo de amigos, ebrios ya se besaban en grupos pares. Quizás, también le dije si no es ella la elegida, debe haber por ahí otra con un gran escote, que esa noche se puso antes de salir de casa para atrapar las miradas.

Esa noche no dirá frases de películas, ni bailará en la mesa. Solo continuará disfruntando de un espectaculo que le era ajeno. Aquí a la gente le gusta bailar en unas cuantas baldosas.

Mal que bien el cartero siempre llega

Si no dormir para él era un problema, para ella había sido una costumbre. Algún día dejó de dormir, esperando horas trás horas detrás de la puerta a que el cartero se asomará, trajerá algo bueno, un sobre de tierras lejanas, de momentos en que alguien había tomado el tiempo para escribirle. Algunos no caen en cuenta en la importancia de un gesto, creen que todo es producto de que la vida les otorga cosas, y cosas. Ella no era así. Sabía que nadie le escribía, pues nadie se acordaba de ella. Algunos la habían querido olvidar, otros habían perdido la costumbre de escribir.

Así que esa noche él llegará a casa, no hará ninguna carta de agradecemiento, solo continuará a creer que lo que ocurre una vez puede suceder infinitamente. Por eso no se tomará la molestia de decirle que el encargo había llegado, que había sido feliz un momento, pues según él, sus palabras estorbaban, eran torpes, y no se podían comparar a los telegramas que ella le enviaba.

Ella le dirá tiempo después que tan solo le escribiera una carta de vuelta, una respuesta. Una carta verdadera, de aquellas que puede coleccionar en su vieja caja de zapatos, alguna que leerá en algunos años, recordando con risa y ternura aquellos momentos en que se sintió especial para alguien. No dejará a un lado, que perder ilusiones es recolectar nuevas. Por eso esa noche decidirá escribir nuevamente, dejar claro que las estampillas viajan a través de la ciudad como ella lo hacía dentro de las autopistas bipolares de la mente de él. Esa noche no soñará con él. Soñará que exite un país donde la gente sencillamente da la bienvenida con un frase "me ha sido un encanto conocerla".

Las pepas a veces sientan mal

Ese día llego a casa. Dejo su maleta en la entrada de la sala. Se quitó su chaqueta de múltiples bolsillos para múltiples usos. Puso sus manos en la cara y recordó. Eso pasa a veces, a veces no nos gusta estar en público con muchas miradas que nos observan, nos analizan los errores, nos pisotean nuestras pequeñas ilusiones de ser grandes personas. Así que sin querer voltear de nuevo la mirada hacia su propia realidad, encendió la cámara fotográfica y miró, miró y miró las imágenes.

La modelo le gritaba, su maquillaje figuraba el estatus de soy una mujer siempre en un corre corre, donde la piel esta resentida por las luces y solo quiere lucir bien en unas milesimas de segundo donde él, tenia que solo sonreir y decir estás lista? Ese tipo de mujeres nunca están listas, por lo menos las que ese día le sonreían por sonreir. Como extrañaba una simple carcajada sin temor a mostrar las amigdalas. Como añoraba que fuera todo un poco mas natural y menos tóxico. Sí, definitivamente se había intoxicado ese día, le dolía la panza, los ojos eran sollozos, y seguramente si algún día volvía a encontrar a las modelos, estás harían como si no lo conocierán. Peor aún sabría que recolectar imágenes no era una labor que merecia permancer tanto tiempo sólo y sin pila en una sála de espera, donde no podía entrar a ver las modelos desnudas. Quizás si las hubiera visto sin ropa hubieran sido mas divertidas.

30 minutos de bajada sin parar

Luego apareció de pronto. Tienen razón los que dicen que sale del asfalto, nace del pavimento con sus manos llenas de piedras incrustadas que le gusta mostrar a las niñas para que lo toquen y lo acaricien. Sonrie bajo una mirada perdida que se proyecta 180 grados cada 4 segundos. Luego me reclama, me reclama todo el tiempo que no lo sigo toda la noche mientras el anda en una tabla con ruedas y yo ando a pie. Lamenta y hace pataleta que no lo acompañe.

Esa noche se irá sin darme un abrazo ni un espero verte pronto. Llegará a la disco con un botella de whisky en el estomago, unas cuantas neuronas muertas, sin un saco que perdió y esperando en una silla que el desfile de miradas y caderas pasaran a su lado. Se quedará dormido en una esquina. La velocidad de sus trayectos le hacian ver que el mundo pasa muy rápido por sus ojos, mientras yo miro despacio lo que me rodea. Eso era lo que nos unia en cierta manera. El me quería llevar más rápido yo lo quería llevar más lento.

Le escriberé esa noche y le diré "me haces falta pero tambien me hacias falta cuando estaba contigo".

Hasta el nunca jamas

Reconstruir un pasado se puede llegar a convertiir en un pequeño juego. Uno pone algunas cartas sobre la mesa, a veces hay varios jugadores, otros hacen trampas, algunos olvidan o reservan una buena jugada, pero siempre al final, todos ganan. Ese es el punto, ver como la memoria se puede fragmentar y volver a pegar a pedazos, de burlas y de risa.

Así que esa noche llegará a casa con la sonrisa en las orejas, dos latas de cerveza vacia en sus bolsillos, un taxista que vuela por la ciudad que vuelve a reconocer. Esa madrugada, no hará el mismo ritual de siempre. Pensará que lo bueno de pensar no es pensar tanto. De esta manera, se dispondrá a mirar el techo un rato. Dejarse el reloj puesto en su muñeca y escuchar el tic tac que guiaba su intención de no pensar. Así que ira a la cocina, buscará algo con que llenarse el alma, el estomago ya vacio de una comida ligerita, de un sitio de ambiente agradable y de bajo precio donde ella lo había llevado.

Pero no podrá evitar cantar la canción que aprendió hace unas semanas, bailará un rato solo, y pensar que tenia que conseguir 3 amigos para jugar tarot otro día con ella. Pues había descubierto ese día que el olor de los pinos "humedos" le traían recuerdos de como tener un pasado es pertenecer a otra memoria.

Burbujas en un sobre

Al despertar abrió el sobre. Salieron burbujas de colores de jabón que al explotar causaban pequeños destellos dentro de su corazón. Pensaba que era un triste mamífero que sentado en su cama, no tenia a nadie con quien dormir. Nada de lo que le decían era para él algo valioso, solo historias idiotas y preguntas que odiaba como te has cortado el pelo, hace tiempos que no te veo. Por eso pasaría su día y su noche, asaltando sonrisas en un bar de mala muerte mientras sacaba de su bolsillo un frasco de jabón con el que haría estallar de risa a la gente al igual que su corazón estallaba por mi.